A Internacional

Já lá vão dois anos e estava no centro do mundo. No 17º andar do hotel Palestina, em Bagdade, por entre morteiradas, vivas a Saddam e a Bush, o João festejava o seu 38º aniversário. O quarto estava repleto de jornalistas portugueses. Festa é festa e a guerra fica para mais tarde. Com o correr das horas aqueles vinte metros quadrados viraram uma verdadeira Babel. Ao se saber da solenidade, o resto da comunidade jornalística residente no Palestina acorreu ao quarto 1742 que nem gato a bofe.
Além da nossa, não sei quantas línguas se falavam lá dentro, recordo-me de uns chilenos, japoneses, alguém do Qatar, uns quantos que nós desconhecíamos perfeitamente e dois Norte Americanos muito orgulhosos dos últimos feitos da sua pátria.
A noite ia longa e nem demos pelo passar do tempo. Perto das 3 da manhã a Cândida disse em voz alta: Não cantámos os parabéns!
Lacuna grave numa festa portuguesa com certeza, é este momento único e inolvidável em que nós, os desafinados do mundo, podemos dar o ar da nossa graça. E nesse preciso instante, ajudado pelo álcool, pus-me de pé e antes de lançar a primeira nota de meter dó, "embebido" pelo espírito de estudante que não fui em Coimbra, sugeri: Vamos cantar os parabéns com a música da Internacional!
Enchi o peito de ar, punho esquerdo ao alto, que nem comício do PC em pleno PREC e lá saiu a canção. Um sucesso digno de qualquer concurso televisivo. O aniversariante ria emocionado enquanto entoávamos esta nova versão. Mas a um canto estavam os dois “Américas” a olhar para nós com ar de terror. Não entendendo uma palavra de português, o que eles viram e ouviram, foi um grupo de perigosos comunistas, a cantar um hino socialista, num país em guerra com a sua amada pátria. Em poucos minutos saíram do quarto para nunca mais voltar. Para nossa sorte a Comissão McCarthy já não existe, mas “eles andem aí”.