+A relatividade das flores

Passei umas horas, poucas, por sinal, no Hospital.
Umas tosses, uns vómitos, umas expectorações sazonais de quem também entrou para o "INfectário". Eu, ela, ele e o gato mais velho, que desatou a espirrar hoje de manhã estamos num estado lastimável. Demos prioridade à miúda, claro está.
O edifício das urgências pediátricas é novo. Ao lado, a maternidade e, colado, o Hospital em si... com todos os pisos de correspondentes especialidades.
Quando entrei na porta automática das urgências, avistei uma jovem, alta, vestida de negro, de óculos escuros de massa da mesma cor. Calças elásticas, daquelas que tiveram o seu auge nos anos 80. Um semblante pesado justificado pela coroa de flores que um homem engravatado segurava atrás dela. Achei o ramo, inicialmente, bonito... Mas a associação de ideias e a constatação óbvia do que se tratava foi rápida. Perdera alguém.
Ainda fiquei dando voltas no hemisfério esquerdo e direito sobre o que nos une nos hospitais, o que nos separa, com que expectativas lá vamos e com que efemeridades nos deparamos, mas a miúda era, na verdade, a minha maior preocupação. Cedo se desvaneceu o esoterismo da questão para ser arquivada e engavetada num local obscuro do inconsciente... não fosse estar sentada nas urgências, com a miúda ao colo, e ver, pelo vidro, uma pressa diferente de duas mulheres. Coloridas na vestimenta, sorridentes. Uma de ramo de flores na mão, outra, mais atrás mas fazendo parte da parelha, com um saco tipo "de ginástica", onde, se tivesse visão raiox, saberia identificar cheio de camisas de noite abertas à frente, babygrows e pensos higiénicos extra-fluxo! Sabia-as com destino diferente da primeira mulher. Sabia que não se cruzariam no mesmo corredor e que o dia terminaria com outro tipo de lágrimas. Sabia que podiam entrar no mesmo elevador mas que hoje, nesta 5ªfeira, dia 28 de Setembro de 2007, jamais saíriam no mesmo piso...